Feito para enfeitar.

-Que Vida é essa que traz dor?Que surpreende com a imensidão de sabores e finais (in) felizes?Vida estranha. Estranha Vida. Vida que adentra vida pra vivenciar as inconseqüências.e seria eu a Morte?Cheia de rancor e moralidade?Minha poesia mais parece um conto de Vincent Price e meus monstros são tão reais quanto suas palavras ditas no canto da sala.
Como pode, Vida e Morte?
Mesmo cercada de falas e risadas foram feitas pro silêncio. Pros sonhos. Esporadicamente lhes resta um tanto de flores, um canto de pássaros. Mas isso não basta pra vida inteira.
A Morte sempre teve pouco a oferecer. Uma foice, acidente, queimadura para os mais pecadores. Já a Vida... Ela tinha uma vida de coisas a oferecer. Tomada pela modéstia, coitada, quase não percebia que se não fosse ela até a Morte teria morrido.
-mas não se cansam de ser tantas coisas?
-Vida ruim, Vida boa, Vida mansa... Quem dera Morresse.
E pra que chama-las se nem ao menos as conhecem?Que entende da Vida essa ciência que mede tempo?Que sabe da Morte esse criador que jamais sentiu o peso de se ser mortal?Ah, me poupem.
Nem tempo tiveram pra admirarem.
Nem mesmo vocês se admiraram, Vida e Morte.
Vida sempre presa no mistério negro da Morte, confusa e colorida.
Morte se perdendo nas cores da Vida.
Mal puderam se olhar direito. Talvez, se tivessem se olhado e se fundido em uma coisa só, a eternidade seria concebida. Não na forma carnal como podem sugerir, mas fruto do silêncio. Por que aquilo que se instala no caos não lhes serve pra nada, a não ser para impor limites.

E que tal seria o inverso?Se talvez a Morte fosse dada a todos como se o fim viesse primeiro, e logo depois a Vida surgisse cheia de... Cheia de vida... Que tal seria?